Спасибо, мама

Было начало октября, и зима неспешно начала наступать на пятки осени. Позавтракав, я собрался и пошел на работу. Выйдя из подъезда, ощутил непередаваемую радость, как в детстве: на улице шел первый снег!

От дома до автобусной остановки было метров пятьсот: как раз хватило время на покурить и подумать о своей предстоящей свадьбе. Едва сунув сигарету в рот, я заметил на лавочке девчушку, которая тихо плакала. Сердце екнуло, и мне почему-то захотелось подойти и утешить ее, помочь чем-нибудь.

— Можно присесть? — спросил я.

Девушка молча кивнула.

— Я могу вам чем-нибудь помочь?

— Мне никто не сможет помочь.

Я смотрел на девушку, и что-то в ней было мне очень знакомо. И главное — ее голос… Такой приятный, нежный, теплый. Он грел мою душу, и хотелось слушать его бесконечно. Я даже потерял счет времени. А когда опомнился, девушка встала, с грустью и нежностью посмотрела на меня и сказала:

— Твой автобус, Андрюша. Спасибо, что выслушал и посидел со мной.

Я тогда не сразу сообразил, что девушка не может знать моего имени, мы так и не познакомились. В ответ я лишь сказал:

— Надеюсь, еще увидимся, — и побежал на остановку.

Весь день меня одолевали странные чувства. Откуда та девушка меня знает? Да и мне что-то в ней казалось знакомым. Ответов в своей голове я так и не нашел. Но больше эту девушку не встречал, и эта история со временем забылась.

Через некоторое время мы с любимой сыграли свадьбу и зажили счастливой жизнью. Пролетел год. На дворе снова стоял октябрь. И в одно прекрасное утро пошел снег… Пока я проделывал путь от дома до остановки, нахлынули воспоминания о прошлогодней встрече. Я стал присматриваться, не сидит ли кто на лавочке, но на этот раз никого не встретил.

Зато той же ночью увидел ту же девушку то ли во сне, то ли наяву…

Она подошла к кровати, где мы с женой спали, наклонилась, поцеловала меня в лоб. И тихим нежным голосом сказала:

— Я так счастлива, что ты стал хорошим человеком… И жена твоя мне очень нравится. Береги ее. Я тебя люблю.

Я машинально произнес в ответ:

— Спасибо, мама… И я тебя люблю.

— А теперь спи, — сказала она и как будто растворилась.

Наутро я был сам не свой. Точно, как я мог забыть, это была моя мама! Молодая, красивая, точно такая же, как на той единственной фотографии из старого альбома.

Я тут же позвонил бабушке, маме отца, которая меня растила с детства. И когда я ей рассказал о случившемся и спросил о той фотографии, она расплакалась:

— Прости меня, что не рассказала тебе все раньше… Я была зла на твою маму, поэтому говорила тебе, что она бросила тебя и твоего папу и уехала с другим мужчиной. На самом деле она попала под машину возле нашей остановки, когда ей было двадцать четыре года, а тебе три. А зла я на нее была потому, что твой отец не вынес этого горя и повесился… Я все время винила в этом твою мать. Потом, когда злость прошла и ты уже подрос, можно было сказать правду, но я не смогла признаться тебе, что все это время тебе врала. Прости меня, родной…

Теперь мне стало понятно, почему та девушка казалась мне такой знакомой и почему от нее так веяло теплом. Спасибо, мама, что ты рядом!

♥ Понравилась статья? Поддержите автора!

• Подпишитесь на мой канал Lady-Like на Яндекс.Дзен
• Поделитесь этой статьей в соц.сетях ❤
• Или поддержите меня рублем!

♥ Спасибо за вашу поддержку!